“في بلادنا لا يهطل المطر كثيرا لكنه حين يهبط يصحب معه كل الأشياء المفرحة و الحزينة . للذكريات التي يبعثها المطر نكهة غريبة توجع القلب و تثير الحسرة على حياة فاتت لم نعشها أو ترسم طريقا ظننا أنّه الأفضل و لم نختره أو وقتا مرّ سريعا كشلال ماء بين يدينا”

“لأن اللهَ واحدٌ و الموت لا يُحصَى/ و لأننا لم نعد نتبادل الرسائلْ/ يُحدِث المطر في الفراغ بين قطرة و أخـرى.. هذا الدويَّ الهائل”

“الذكرى الـ..... لا أذكر الرقم بالتحديد ..لا يزال الصمت جليس السوء المُرافق لحكايتنا المُرهقة ..وحبنا المتهالك على مشارفِ الموتْ ..و طقوس رحيلنا الأخير .! شوقنا أو شوقي وحدي ، منذ صار الشوق مهنتي وجواز سفري .. فقاعات الحنين التي تتفجر في عروقي التي تغلي على الدرجة الثامنةِ بعد المئة ..وجلاً ..! صندوق الذكرى مفتوحٌ عن آخرِه أرصفه قلبي مبللة بقطراتِ المطر ..والفقد .سياراتٌ تسابقُ الزمن المشغول عنا ..و أطفالٌ بعمرِ الورد يتراقصون تحت زخات المطر .. كل الأشياء في شوارع الذكرى مألوفةٌ و معتادة ..إلّا طيفنا ..وهذا الشِتاءُ الذي يفتقدنا ..و ذرات المطر الساخطة علينا .. كل الأشياء متوافرة ..إلا نحن !نجمنا أفل .. رحل ..أو انطفئ نورهُ يوم قررنا بسذاجةِ مُراهِقَين تلويث التفاصيل الأنيقةِ بالصمت ثم المُضيّ قُدماً ..في اتجاهين مختلفين كل الاختلاف .. تدور بنا الأيام ..و تتخبط بنا مسالك الحياة ..و ينهش البُعد قلوبنا ..و ينخر النمل بنشاطٍ في ذاكرتنا ...المُعَّتقة ننسى ..أو نتناسى ..نجهل .. أو نتجاهل ..أنيننا المُنبعث من أقصى براكين الحزن .. نغلق الدفتر على الحكاية قبل السطرِ الأخير ..نضغط بقوة ..نخنق الصوت المُنبعث نُقفل الصندوق .. و نمضي .!”

“الحب على الشجر..و القلب في المطر..و الشمس في الصباح..والقمر في المساء..انتِ جمال الدنيا..و حقيقة الاشياء”

“لم يستشعر طعنةً في القلب، و لكنه استشعر غياب القلب.”

“عندما يفاجئنا الموت ، لا نتذكر إلا الوجوه السمحة التي منحت لنا القلب و الجسد و الروح بسخاء و غضت الطرف عن الحماقات الصغيرة التي لا تغير كثيرا في نظام الأشياء”