“جلست أمام المرآةأمسكت ضفائري .. مشطتها, رتبتها وأثناء ذلك تذكرت قولاً كانوا يقولونه"المرأة العربيه لا تقص شعرها إلا حين تستباح كرامتها"لا أعرف من قال ذلك .. ولكني أمسكت مِقصيفاليوم اُستبيحت كرامتي !”

“لم يأخذ مني الأمر وقت طويلا حتى شفيت من خرافات العشق حين ايقنت أن الحب ماهو الا تعطش لشئ ما يحفزنا لنعيش وليس ذلك المرض الذي إن أصابك لا يتركك إلا جثة هامدة ...”

“أريد أن أحــــدثه ولكني لا أريد أن أتصل به !كم هو غريب هذا الإحساس .. ثمة شِجَارُ في رأسي صوتان من ضجر يقتتلانصوت يطلب مني أن أطلبه والأخر يطلب صمتي .. فمـاذا أفـعــل !!”

“ثمته سحر في الغرباء .. كجنون فان كوخ يثير أكثر النساء بروداً في العالمثمته سحر في هويتهم الضائعه ..في إنتمائهم الغريب لبلدان عرفوها ولم يروهاثمته شئ في ملامحهم المبعثرة ...ثمته شئ في أرواحهم تلك التي تستقل قطاراً لم يركبوه بعد !ولكناتهم .. تلك التي تأخذ من كل بلد عاشوا فيه لحنا لأصواتهمثمته إغراء في الغرباء ... تحديداً ذاك الذي يصف تفاصيل عطراً يجزم أنه إشتمه في شالكولا يذكر رائحته إلا بذكر ملامحك !!ثمته أعجوبة في طريقة تأثيثهم لقلوب البشروإستبدالها بأوطانهم ... حتى يصبح الوطن بالنسبة لهم شخصاًويصبح ذلك الشخص أمة بحالها !!ثمته متعة في وداعهم الذي لا لقاء بعدهوفي الموعد الذي يجمعنا بهم ... ذلك الموعد الذي لن تعرف مطلقاً ما إذا كـان الأول أو الأوحــــــــــد ...”

“لا أظن أنه سيؤذيكِ إنه فقط مغرم مغرم حتى النخاع ...حبك لعب به وغير ملامح شخصيته .. قالوا سابقاً إذا لعب الرجال بكل شيء .. رأيت الحب يلعب بالرجال!وهذا ما أراه الأن .. هذا الشاب يبدو لي طيباً .. حبكِ هو ما فعـل بـه كل هـذافإن لم تجدي في نفسك مساحة كافية لتقدير ذلك .. إتركيه لأنك لا تستحقينه ...”

“هذه المرة ...إحساسي أقوى من كلماتيلذا سُجِنت حروفي في روحيكثيرا ما أفشل أمام عينيكلا أدري بأي لسان أخبرك !.حائرة أنا . خائفه . متردده !.أذكرك في وحدتي .. فقطفذكرك أمام الناس محضوركطقس جنوني .. أحضر فيه ذاتي الضائعهلعلي أجدها فيك !”

“مسكين آدم .. محكوم عليه بالمسايرة المؤبدة للسان لا يعرف التعب !”