“Нека не е любов, нека е нещо единствено -дума, която пред никой не съм изричала...Но са предатели думите - били са и шепот и писък...С какво да му кажа, че наистина го обичам?!”

“И какво, че целувах - като принцът отново е жаба.Просто локви обича, а пък аз не съм го разбрала.”

“Знам, че викам насън - запуши си ушите.Все едно - невъзможно е да прогониш кошмара.Отдалече се връщам и от страх съм пропита.”

“Но вместо да се давиш в очите ми -преплувай ги - не искам да съм гробище.”

“Сега си спомням.. късно се родих.На всичкото отгоре и валеше.Наметната с един дъждовен стих - зашляпах.. ала страшно ме болеше.Болеше ме безчувствената пръст,белязана от нелюбими стъпки.Сред локвата пред оня Божи кръст - не знаех всъщност - вино ли е - кръв ли...Светът отдавна беше оздравялот глупавата болест да обича.И за да бъде все по-малко бял -разстрелваше във тъмното кокичета.Разбрах тогава - късно се родих.След трупове на толкова надежди,сама не зная как се престрашихдо седем сутринта да бъда нежна.”

“Не мога наистина да отрека, че съм създаден от баща си, но веднъж създаден, ни най-малко не ме засяга защо ме е създал и каквито и да са били намеренията му относно мен, аз правя само това, което сам искам.”

“Като ви липсва чуждият скандал,а вкъщи рогоносец си отглеждате -не ме учете, моля, на морал.Защото леко ще си вдигна веждата!Едната вежда само - ясен знак,но за глупаци трябва да превеждам:"Не преминавай, ако си глупак -оръжие е синьото под веждата!"Ще стрелям със висока тишина.А пък когато денонощно плачете -не ме учете, моля, на сълза.Видях я във окото на палача си.И я изпих. Една сълза - гигант.Преди да вдигна другата си вежда.Не ме учете, моля, на талант.И не рога - таланта си отглеждайте.Той е раним. И ражда мъртъв плод./От злобата таланта абортира./Не ме учете, моля, на живот.Понякога приживе се умира.”