“Dies Buch trägt die Ergüsse deiner Seele.Mein Sohn, du bist poetisch angehaucht.Zwar sind die Reime ohne Fehle,Doch die Gedanken sind in Finsternis getaucht.Auch scheint es mir, da du noch jung an Jahren,Daß dein Erleben in der Liebe nur erträumt.Ich fürcht', du bist darin noch reichlich unerfahren.Beeile dich, du hast schon viel versäumt.Ein Mädel wird sich schön bedanken,Wenn deine Glut nur aus Gedichten spricht.Was nützt die Liebe in Gedanken?Kommt die Gelegenheit, dann kannst du's nicht.Doch ist das noch kein Grund, sich zu erschießen.Die Kugel spare Dir zu anderm Zweck.Auch würden viele Tränen fließen,Das lohnt sich nicht, für solchen Dreck.”

“An Anna BlumeOh Du, Geliebte meiner 27 Sinne, ich liebe Dir!Du, Deiner; Dich Dir, ich Dir, Du mir, - - - - wir?Das gehört beiläufig nicht hierher!Wer bist Du , ungezähltes Frauenzimmer, Du bist, bist Du?Die Leute sagen, Du wärest.Laß sie sagen, sie wissen nicht, wie der Kirchturm steht.Du trägst den Hut auf Deinen Füßen und wanderst auf die Hände,auf den Händen wanderst Du.Halloh, Deine roten Kleider, in weiße Falten zersägt,Rot liebe ich, Anna Blume, rot liebe ich Dir.Du, Deiner, Dich Dir, ich Dir, Du mir, - - - - - wir?Das gehört beiläufig in die kalte Glut!Anna Blume, rote Anna Blume, wie sagen die Leute? Preisfrage: 1.) Anna Blume hat ein Vogel, 2.) Anna Blume ist rot. 3.) Welche Farbe hat der Vogel.Blau ist die Farbe Deines gelben Haares,Rot ist die Farbe Deines grünen Vogels.Du schlichtes Mädchen im Alltagskleid,Du liebes grünes Tier, ich liebe Dir!Du Deiner Dich Dir, ich Dir, Du mir, - - - - wir!Das gehört beiläufig in die - - - Glutenkiste.Anna Blume, Anna, A - - - - N - - - -N- - - - -A!Ich träufle Deinen Namen.Dein Name tropft wie weiches Rindertalg.Weißt Du es Anna, weißt Du es schon,Man kann Dich auch von hinten lesen.Und Du, Du Herrlichste von allen,Du bist von hinten und von vorne:A - - - - - - N - - - - - N - - - - - -A.Rindertalg träufelt STREICHELN über meinen Rücken.Anna Blume,Du tropfes Tier,Ich - - - - - - - liebe - - - - - - - Dir!”

“Irgendwie fühle ich mich immer noch wie ein Kind. Pass auf, dass du das nicht verlierst; das ist mein Rat an dich. Die Welt wird alles tun, um dich zu bescheißen, aber wenn du dein Leben lang irgendwo tief drin ein bisschen sechzehn bist, dann kommst du schon irgendwie durch.”

“„Wenn du ein Buch auf eine Reise mitnimmst“, hatte Mo gesagt, als er ihr das erste in die Kiste gelegt hatte, „dann geschieht etwas Seltsames: Das Buch wird anfangen, deine Erinnerungen zu sammeln. Du wirst es später nur aufschlagen müssen und schon wirst du wieder dort sein, wo du zuerst darin gelesen hast. Schon mit den ersten Wörtern wird alles zurückkommen: die Bilder, die Gerüche, das Eis, das du beim Lesen gegessen hast… Glaub mir, Bücher sind wie Fliegenpapier. An nichts haften Erinnerungen so gut wie an bedruckten Seiten.“Vermutlich hatte er damit Recht. Doch Meggie nahm ihre Bücher noch aus einem anderen Grund auf jede Reise mit. Sie waren ihr Zuhause in der Fremde – vertraute Stimmen, Freunde, die sich nie mit ihr stritten, kluge, mächtige Freunde, verwegen und mit allen Wassern der Welt gewaschen, weit gereist, abenteuererprobt.”

“Wenn du in's Fettnäpfchen getreten bist und jemand dir freundlicherweise die Hand hinstreckt, um dich da rauszuholen, dann solltest du die Hilfe vielleicht annehmen, anstatt dich auch noch darin zu wälzen.”

“Hast du schon mal das Gefühl gehabt dass die Welt dich im Stich läst,den Eindruck dsas das Zimmer indem du dich befindest immer kleiner wird,die Überzeigung das deine Kleider über Nacht gealtert,dass dein Bild in jedem Spiegel dein Elend reflektiert & dass dir das Gefühl zu glauben das dich nichts und niemand liebt & das du nichts liebst & das dieses Nichts die Leere deiner Existenz ist?”