“Era o odor composto pelos materiais do edifício em chamas, por corpos queimados e por vampiros em desintegração. Era o cheiro do ódio.”

Charlaine Harris

Charlaine Harris - “Era o odor composto pelos materiais...” 1

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“Só se a separássemos do resto do corpo, o que não era boa ideia. Por isso, o que o ponteiro vermelho indicava não era o peso da mão, mas a força que ela estava a fazer.”

João Ricardo Pedro
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“Quer dizer, era de esperar que o senhor dos titãs tivesse aprendido suas lições eras atrás, quando foi derrubado pelos deuses. Era de se esperar que ser picado em um milhão de pedacinhos e jogado na parte mais escura do Mundo Inferior lhe desse uma dica sutil de que ninguém o queria por perto. Mas não.”

Rick Riordan
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“Ah, lei ladra, o poder da vida. Direitinho declaro o que, durando todo tempo, sempre mais, às vezes menos, comigo se passou. Aquela mandante amizade. Eu não pensava em adiação nenhuma, de pior propósito. Mas eu gostava de, dia mais dia, mais gostava. Diga o senhor: como um feitiço? Isso. Feito coisa-feita. Era ele estar perto de mim, e nada me faltava. Era ele fechar a cara e estar tristonho, e eu perdia meu sossego. Era ele estar por longe, e eu só nele pensava. E eu mesmo não entendia então o que aquilo era? Sei que sim. Mas não. E eu mesmo entender não queria. Acho que. Aquela meiguice, desigual que ele sabia esconder o mais de sempre. E em mim a vontade de chegar todo próximo, quase uma ânsia de sentir o cheiro do corpo dele, dos braços, que às vezes adivinhei insensatamente - tentação dessa eu espairecia, aí rijo comigo renegava. Muitos momentos. Conforme, por exemplo, quando eu me lembrava daquelas mãos, do jeito como se encostavam em meu rosto, quando ele cortou meu cabelo. Sempre.”

Guimarães Rosa
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“A origem da leitura é a solidão e o tédio. Quando era miúda lia muito, passava horas e horas a ler (...). Eu não sabia o que mais havia de fazer o dia todo, em casa. Por isso, lia.”

Paola Mastrocola
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“Em poucos minutos chegaram os socorristas ao seu destino, souberam-no quando ainda nem tinham tocado nos corpos, o sangue por cima do qual se iam arrastando era como um mensageiro que lhes tivesse vindo dizer Eu era a vida, atrás de mim já não há nada.”

Saramago, José
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