“لو لم تكن عيناك بلون القمر،/ بلون نهار مفعم بالصلصال، والعمل، والنار، / لو لم يكن لحركتك تناسق الهواء ورشاقته / لو لم تكوني أسبوعا من العنبر”

“نحن، اللذَيْن كنّا آنذاك، لم نعد كما كُنّا”

“ما هو الشعر إن لم يساعد على الأحلام؟”

“أحبك، ولا أحبك، كما لو كنت أقبضُ / على مفتاحين في يدي: واحد لمستقبل مترع بالبهجة، / وآخر لمصير بائس معكور”

“أنتِ هنا. آه أنتِ لا تهربين.ستجيبينني حتّى الصرخة الأخيرة.التصقي بي كما لو كنتِ خائفة.ظلٌّ غريب، طاف، ذات مرّة، في عينيكِ.”

“الكائنات كالهواء تتبدد، كالماء، كالبرد. / ملتبسة هي، تُلاشيها أدنى لمسة من الزمن، / كما لو تفتتت غباراً من قبل أن تموت / ولكننا، أنتِ وأنا مثل صخرة سنسقط في القبر: / شكراً لحبنا الذي لن يضيع هباءً أبداً، / فالأرض به ستواصل الحياة”

“كيف يرى البولنديون قبعتي،بعد مئة سنة؟ماذا يقول عن شعريالذين لم يلمسوا دمي؟كيف نزن الرغوة التي تنساب من البيرة؟ماذا تفعل ذبابة سُجنتفي سونيتةٍ لبترارك؟كم يتحدّث الآخرون، إن كنا تحدّثنا قبلهم؟”