“Ouve, meu filho, disse o demónio pondo-me a mão na cabeça...”

“Pára, meu coração!Não penses! Deixa o pensar na cabeça!Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!Hoje já não faço anos.Duro.Somam-se-me dias.Serei velho quando o for.Mais nada.Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...”

“A depressão atormentava Ignatiev todas as noites. Pesada, desconcertante, de cabeça baixa, sentava-se na beira da cama e pegava-lhe na mão - uma enfermeira triste para um doente incurável. E passavam horas em silêncio, de mão dada.”

“Eu vim reivindicar a minha parte na barganha: devolva o meu rosto.”

“Por um instante, vislumbrei Max na cama, o corpo nu forte e suado colado ao meu, os cabelos desgrenhados, a pela levemente corada pelo esforço físico, a mão grande brincando com meus cabelos, meu rosto, os lábios se abrindo num sorriso sensual antes de descer para cobrir minha boca mais uma vez...”

“No dia de sua morte, minha avó entregou ao meu pai o relógio de bolso do senhor arcebispo, de ouro maciço, marca Ferrocarril de Antioquia, mas fabricado na Suíça, que conservo até hoje e que passará ao meu filho, como um testemunho e um estandarte (embora eu não saiba do quê), no dia em que eu morrer [60].”