“Eu consigo ver o valor literário da obra (a virtuosidade), mas eu não consigo sentir o prazer literário da obra (a graça).”

“O que eu não consigo racionalizar eu interpreto liricamente.”

“Mesmo com todos os adjetivos certos eu não consigo o que anseio.”

“Eu queria um dia escrever um livro. Eu não queria plantar uma árvore. Não queria um filho. Queria só um livro. Queria ler um livro que eu mesmo escrevesse. Um escritor disse uma coisa um dia. Eu não sei quem ele era. Só ouvi alguém dizer o que ele teria dito. Parecia arrogância, mas não era. Era auto-suficiência. Parece que perguntaram para ele o que ele lia, ou o quê ele estava lendo. “Quando quero ler um livro, eu mesmo o escrevo”. Eu queria ter dito isso. Eu queria poder escrever. Mas em mim só encontro o silêncio. E por isso, eu não sei escrever. Escrever, é claro que eu sei. Só não sei escrever um livro. Não consigo encontrar as palavras. Não consigo encontrar as palavras nas palavras. Só encontro minha voz, no que penso. Mas o que eu penso, ninguém ouve. O que eu penso é silêncio. Então eu me calo. O silêncio é minha voz.O silencio é a voz que eu calo.O silêncio é a voz que eu guardo.O silêncio, é lá onde eu moro.O silêncio sou eu.”

“O romantismo, meu otimismo; o realismo, meu pessimismo; com ambos eu me debato histericamente entre o literal e o literário.”

“Eu não escolho você, mas eu me permito. Cada instante da tua presença.”