“Oriunde s-ar afla, pletele-i inflacarate ca un turn ma ard din departare, ma distruge cu absenta ei.”

“Umblam fara sa ne cautam, dar stiind ca umblam ca sa ne gasim.”

“La Paris suntem precum ciupercile, crestem pe balustradele scarilor, prin incaperi intunecoase unde miroase a untura, unde oamenii fac tot timpul dragoste si apoi prajesc niste oua si pun discuri de Vivaldi, isi aprind tigarile si vorbesc ca Horacio si Gregorovios si Wong...iar afara e totul, ferestrele dau spre spatii libere si se incepe cu o vrabie sau o infiltratie, ploua tare mult pe-aici,Rocamadour, si totul rugineste, canalele, picioarele porumbeilor, firele de sarma cu care Horacio face sculpturi.”

“...que no había más que fijarse un poco, sentirse un poco, callarse un poco, para descubrir los agujeros.”

“La vida, como un comentario de otra cosa que no alcanzamos, y que está ahí al alcance del salto que no damos. La vida, un ballet sobre un tema histórico, una historia sobre un hecho vivido, un hecho vivido sobre un hecho real. La vida, fotografía del número, posesión en las tinieblas (¿mujer, monstruo?), la vida, proxeneta de la muerte, espléndida baraja, tarot de claves olvidadas que unas manos gotosas rebajan a un triste solitario.”

“Uno puede releer un libro, pero cuando un pulóver está terminado no se puede repetirlo sin escándalo.”

“me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado...”