“...I did hate those people...those false artists whose work consists of the poses they strike: saying outrageous things, cultivating complicated tastes and appetites, being artificial, irritating, unbearable. People who, in fact, take from art only what is false and external...”

“His body and his soul appeared to have the strange ability to repel the hours, just as, inversely, a magnet attracts metal. Everything spun about him and fled; he was always the sole centre of an enormous circumference. He kept moving forwards, body and soul, in the hope of coming close to what fled at his approach. The same thing happened with time – his position remained constant in relation to the thing which, however hard he tried to clasp it to him, stole away from him and bounded into the distance. He was the one who had no incriminating papers in his drawers, who could show his diary to anyone. He was a creator. Perhaps that was why his life did not exist”

“I am neither I nor the other oneI am something in between”

“Um artista pode sofrer muito, ser muito infeliz até à morte. Acredito mesmo que entre os artistas se enfileirem alguns dos grandes desgraçados da terra. No entanto, na desventura dum artista - por amarga que ela tenha sido - brilhou sempre um raio de sol. A sua desgraça não foi com certeza a duma existência vazia e desoladora - que é a maior e mais real miséria deste mundo.”

“O menino dorme. Tudo o mais acabou”

“-Ouve esta música? É a expressão da minha vida: uma partitura admirável, estragada por um horrível, por um infame executante...”

“ (...) o artista, quando olhava para a sua infância, sofria uma saudade tão grande, um enternecimento tão comovido... Só nessa época ele fora feliz - tivera tudo. E porquê? Percebera-o nitidamente nesse instante (...): É que, na infância, não possuímos ainda o sentido da impossibilidade; tanto podemos cavalgar um leão como uma abelha...”