“Llorar de amor,de hastío,de alegría.Llorar de frac,de flato, de flacura.Llorar improvisando,de memoria.¡Llorar todo el insomnio y todo el día!”

Oliverio Girondo

Oliverio Girondo - “Llorar de amor,de hastío,de...” 1

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“Hoy en día la gente conoce el precio de todo y el valor de nada.”

Oscar Wilde
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“Durante un interminable momento él las observó inmóvil hasta comprenderlo todo, amor, y verla atada con las correas sobre la parrilla eléctrica, y entonces pudieron abrazarse y llorar, hambrientos de pactos y de confidencias, de palabras prohibidas, de promesas de mañana, compartiendo, por fin, el más recóndito secreto”

Isabel Allende
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“Muchacha Ojos De Papel(cansion)Muchacha ojos de papel, ¿adónde vas? Quédate hasta el alba. Muchacha pequeños pies, no corras más. Quédate hasta el alba. Sueña un sueño despacito entre mis manos hasta que por la ventana suba el sol. Muchacha piel de rayón, no corras más. Tu tiempo es hoy. Y no hables más, muchacha corazón de tiza. Cuando todo duerma te robare un color. Muchacha voz de gorrión, ¿adonde vas? Quédate hasta el día. Muchacha pechos de miel, no corras más. Quedate hasta el día. Duerme un poco y yo entretanto construiré un castillo con tu vientre hasta que el sol, muchacha, te haga reír hasta llorar, hasta llorar. Y no hables más, muchacha corazón de tiza. Cuando todo duerma te robare un color.”

Luis Alberto Spinetta
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“Volví a llorar, lloré todo el camino a casa. No sólo por lo que había sucedido, sino porque sabía que a partir de hoy nunca sería la misma. Algo se apagó dentro de mí ese día. Algo dentro de mí se quebró, y dejé de preocuparme. No quería volver a sentir eso de nuevo, y así empecé a aprender a meter los sentimientos profundos, en el fondo de mí misma, a un lugar donde no podían hacerme daño.”

Cherie Currie
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“Porque la mejor parte de nuestra memoria está fuera de nosotros, en una brisa húmeda de lluvia, en el olor cerrado de un cuarto o en el perfume de una primera llamarada: allí dondequiera que encontremos esa parte de nosotros mismos de que no dispuso, que desdeñó nuestra inteligencia, esa postrera reserva del pasado, la mejor, la que nos hace llorar una vez más cuando parecía agotado todo el llanto.”

Marcel Proust
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